No hay derecho, ni derechos II.

Tres clavos en la muñeca izquierda

dos en la derecha,

siete estacas que le perforan

su grueso corazón.

Un pañuelo con

el  número setenta y siete

enroscándole el cuello,

los pies atados

a una estructura metálica.

Más que muerto

las picanas le cosen la carne,

las balas ya no saben

si ir o venir

si llegar o partir.

Con cascos endurecidos

con puñales afilados

con venas sin sangre

con gritos arrancados.

Derechos para torturar,

sin derechos para reivindicar

a la vida.

Algo.

Hay algo que limita este cuerpo
que de sangre caliente fue hecho
hay algo que incinera esta voz
que calla cada vez que te encuentro.

Es eso que agita las olas
algo que acrecienta el silencio
como la ruta mojada de llanto
que quema cuando cae de este cielo.
Las vendas que ciegan los ojos
y la vanidad que siempre desvela,
la cura de esta pesadilla
que es la ciencia perfecta.

Ruego que no amanezcas
en mis ojos, por si despiertas.

Desaire.

Caminé en las paredes cual araña nocturna que teje su nido,

me derramé en la tierra como una copa de vino volcada por un fuerte viento,

fijé mis manos en la espuma del mar,

naufragué en mis propios pensamientos, como un Freud a medio hacer.

Cuentos, poesías, novelas, ensayos, crímenes y tugurios

se fueron de mi haber como

estoicos golpes que marcaron mis pasos,

zigzaguee tu ruta, absurdo camino de pesado ripio,

descifré tus venenosos acertijos

y condenaste mi “mafioso” y “oscuro” cuerpo.

Dormí  dos días enredado en un triste consuelo,

creía ser un Dios para tu pequeño mundo,

te creí Eva y yo la serpiente del engaño,

en tu última mirada simplemente me dijiste:

Idiota.

Preso.

Preso en el preámbulo,

preso de la primera prosa,

preso del pragmatismo,

preso en un precipicio,

preso proclamado y sin predecesor.

Soy el preso predilecto,

soy el preso premiado

por mi prometedora preparación,

soy el principal preso previsor,

soy el preso, el procaz y el probable problema

del proceso de proclamación progresista.

Preso sin prisa ni propósito,

preso sin propiedad,

preso sin ser protagonista del protestantismo,

entonces, ¿por qué preso?

preso, próximo a ser prófugo.

Escenario.

La puesta en escena fue fantástica,

colocó flores (jazmines, creo) a mi derecha,

puso una copa (casi rebalsando) de vino

sobre la mesa,

encendió una pequeña vela

que traía en su mano,

con un gesto silenció los ruidos

(como si manejara los momentos).

Luego comenzó la obra.

Ella actuó.

Me besó.



Sectores remotos.

Brasil, perturbado.

Argentina, hundida.

Colombia, ultrajada.

Bolivia, maltratada.

Perú, azotado.

Venezuela, derribada.

Uruguay, colonizado.

Paraguay, aplastado.

Chile, arrinconado.

Ecuador, escondido.

México, dividido.

Estados Unidos, multiplicado.

No hay derecho, ni derechos.

En horas próximas a la barbarie

dos muchachos agitaron sus banderas

un disparo repercutió en el aire

y un cuerpo golpeó el asfalto

cayó tan fuerte como un árbol

en el maltratado Amazonas.

Inventaron un interminable prontuario:

era colaborador de Bin Laden,

asesor del extinto Saddam Hussein,

hermano de Batista,

quién lanzó la bomba en Hiroshima

y el que mató a Lennon.

Quería ingresar oro blanco en Cuba,

profanar la tumba de Kennedy,

derribar torres en New York,

secuestrar niños en Tailandia.

Era hermano de Judas

y padre de Satanás.

En los diarios olvidaron de poner

que peleaba por los derechos del trabajador.

Del otro lado del muro.

Una esfera,

dos mitades casi perfectas

en tu mano derecha: mi mundo gastado

en la izquierda: los diamantes de mi herencia.

Cuarenta metros y un olvido

meses vagando en mares inundados

algas aferrándose a las rocas

y criaturas naciendo

de vientres infectados.

No existe vela que no alumbre

ni paredón que no divida,

no mueren hombres por ser machos

pero si mujeres por su condición de hembras.

Surgen inquietudes

a tan sólo nueve pasos

tu aire es como el mío

muchas veces enviciado

pocas, cálido.

En la mañana no te veo

tampoco en la tarde o en la noche

cuando alzo mi mirada

me estrello contra un muro

que separa a mi sexo del tuyo.

Realidad

El viento nocturno enredaba las voces
en las paredes de un otoño errante,
los ojos llenos de pesadumbre
y silencioso dolor.
Al sur de la noche, el trigo muerto,
y un rayo de luz, ínfimo,
amenazaba acabar con la tranquilidad
de la última bendición.

La ilusión de llegar al próximo amanecer
estiraba la penumbra de la soledad.
Y otra vez, despertó el viento
de la triste ausencia
y una desesperada paloma
sedienta de blancos sueños,
volaba alto para no matar.

Agua de manantial,
un cielo audaz,
palabras de sobriedad,
versos de amistad,
el tiempo los guardó
en el baúl del olvido mortal.

Y volver a suplicar
con los ojos llenos de realidad;
la Luna sin respirar y el Sol sin brillar.
Una única verdad,
con señales de mediocridad,
distante con heridas abiertas;
el aire incendiado
devolviendo cenizas de ansiedad.

Para vos, que siempre vas a estar en mi corazón.

Anyulina!! y  a vos se te dibujaba una sonrisa de oreja a oreja. Entonces te volvía a decir: Anyulina!! y podía ver como tus ojos se iluminaban como dos estrellas.

Yo llegaba con casi mi metro ochenta, vos me recibías con tu metro cuarenta y tantos, pero que importaba, si al verte me desarmaba,  y mi estatura encajaba perfecta con la tuya. Vaya que tengo recuerdos de vos, abuela del alma!! Si hasta recuerdo cuando me quedaba a dormir en tu casa y me sacabas los piojos con vinagre. Creo que nunca te dije que eso mucho no me gustaba, pero te juro que ahora, con 27 años y ya sin piojos, daría un brazo por que me lo vuelvas a hacer.

Me decías que estaba lindo, así venga de jugar al fútbol, o vista de traje y galera. Ir a visitar a tus amigas y salir a caminar por Carrefour eran rituales sagrados para vos, y me contabas que todos te saludaban, porque ya los conocías. Y como no darte cariños, vieja del alma? si eras tan especial…

Siempre me decías que estabas bien, que no me preocupe, que iba a tener abuela para rato. Creo que no me mentías, porque a pesar de que hoy ya no estás físicamente, siempre vas a estar en mi corazón.

Abuela de mi alma, podría escribir cientos de hojas con todo lo que viví con vos, con todo lo que siento por vos. Con estas palabras que te regalo, no busco poesía, ni arte. Ni tampoco me interesan si los acentos, comas y puntos están bien puestos. Tan solo necesito escribirlo, para desahogarme, para decirte lo que fuiste, sos y serás para mí (aunque creo que ya lo sabías). Hoy siento ese vacío inmenso que dejan aquellos seres cuando se van y que uno ama con todo su corazón, y digo ama y no amaba, porque mi amor por vos no es físico, sino que es mucho más. Y este amor tuvo un inicio, pero te puedo asegurar que nunca va a tener un final.

Voy a extrañar tus abrazos, tus besos, tus aprietes de manos, las cosas que me decías y las que callabas. Voy a extrañar tu mirada, que a esta altura ya no me salen palabras para describirla. Voy a extrañar volver a decirte: Anyulina!! Te voy a extrañar a vos, la excelente abuela que fuiste. Pero estoy completamente seguro que SIEMPRE te voy a llevar en mi corazón.

En la secta (creencias que matan)

Se clavó un puñal en el pecho
fatigada por su propia esencia
lastimada por su credulidad
en el contorno que la rodea
acabó con su libertad.

Ella era lava gruesa
fiel a su ansiedad
creyó que era eterna
y dejó a la muerte llegar.

Inconcientes

Una lágrima que cae,
se desliza tibiamente
por la mejilla,
un bozal que te colocan
por miedo a que muerdas.

Duermen impuros
como cuerpos corroídos,
por una sal blanca
fina,
pero amenazante.

Sueltan sus manos al vacío
gritan "adioses" a mansalva,
presos de sus conciencias
temen lo que presienten.

Mueren el mismo día en que nacen.